Balas.

Um nó se formou na minha garganta.
"Embora?"
Aquilo não era justo. E os meus planos para nós dois? Mesmo que seu conhecimento sobre tais planos fosse inexistente, tudo, na minha pequena cabeça adolescente, parecia perfeito: eu lhe encontraria naquela festa, teriamos algum tipo de conversa interessante e você me beijaria. Manteriamos o contato até a próxima, quando, novamente, você diria lindas coisas para mim entre uma e outra trapaça política.
Boatos diziam que você ainda estava naquela festa, e te procurei por todos os lados. Ao não te achar, sentei no chão e chorei desesperadamente.
Quando o choro passou, a raiva veio. E com a raiva, a vontade.
Peguei, decidida a minha bolsa e sai do clube empoeirado onde a festa se realizava. Atravessei a rua sem olhar para os lados, ouvindo dois ou três quartetos de pneus cantando. Ao chegar na mercearia simples e gordurosa - onde um cantor qualquer de forró berrava nos autofalantes - olhei, com os olhos brilhando, para o remédio da minha raiva, aquilo que sempre me confortava e me deixava melhor em momentos como aquele.
"Meia dúzia destas, por favor."
Alguns gostam de vodca. Outros, de sexo. E eu, de balas.

{E eu até hoje rebato teus tweets sobre política cheios de concepções idiotas e direitas com tanto, mas tanto gosto que eles viraram meu caramelo de maçã verde.}